Sacre Pomme De Terre Bleu

Las moras se caen al suelo después de un tiempo de estar colgadas, y ya hay pocos que las comen, muchos que las pisan y dejan de ser moras para pasar a ser cadáveres como peces muertos en la orilla. dejan una suave fluorescencia, una esencia, su presencia. aunque ya no estan. pero las ves. como a las estrellas. nadie sabe que capaz ya no estan mas, solo se ve el brillo, pero la estrella ya exploto, desaparecio, la velocidad de la luz. tratas de concentrarte en otra cosa ¿puedo ser mas rapido? tus moviemientos no son nada y te rindes pero ya es tarde, ya entraste a la competencia. y tenes hecho un peinado raro, y estas vestido gracioso y estas bailando pero no sabes si es de noche o de dia pero todo te gusta. y empiezan a aparecer manchitas. una es un animal, otra es una mora, otra es felicidad y la otra no te das cuenta. todo se vuelve muy heterogeneo, anormal, chino basico. perdiste el primer tren porque no corriste y parece que nunca va a volver. te achicas esperando. volves a pensar en moras y en peces en cementerios bajo el agua y te preguntas mientras la pava chilla pero ya no estas en casa. ya no sos quien eras sos un pez. pero no estas en el agua.